Marcelo
Colussi
Roberto se consideraba
un “nativo digital”. En realidad, no sabía con exactitud qué significa eso…,
pero le agradaba cómo sonaba la palabra. Vagamente la asociaba con “aborigen”,
con “primitivo”. Los “nativos”, según su parecer, eran siempre gente sana,
pura. En este caso, esa pureza estaba asociada con el desarrollo. Confusamente,
sin mayores disquisiciones, la mezcla en cuestión le parecía fabulosa: alguien
“que no contamina el ambiente” pero con “actitud de progreso, que usa inteligencia
artificial”.
Todo esto lo había ido
escuchando por ahí. A su modo –fragmentario, por cierto– sabía que todas esas
cosas (no contaminar el planeta, respeto hacia los diferentes, desarrollo
sostenible, tecnologías de la información y la comunicación), aunque no pudiera
explicar bien qué significaban, no podían dejar de mencionarse en un discurso
correcto. ¿Esa “corrección” era el progreso? ¿O lo era el uso de las
tecnologías de punta? No se lo cuestionaba mucho, en verdad. En realidad,
aunque un fiel representante de la cultura digital que lo envolvía, no hubiera
podido jamás dar una definición convincente de “progreso”. Ni de “domótica”,
que era lo que hacía su padre, de la que sólo sabía que implicaba “muchos
botones para oprimir…” Es más: mucho de lo que hacía, no sabía por qué lo
hacía. Simplemente, “así son las cosas” se decía, y esa explicación le bastaba.
Lo poco que sabía sobre
estos temas, muy escasamente lo había extraído de alguna precaria lectura; de
hecho, casi no leía. Igual que todos sus compañeros de clase (estudiaba tercer
año de Administración de Empresas en esa universidad privada de aquella ciudad
de país sub-desarrollado), lo más que leía era algún documento digital (corto)
y eventualmente fotocopias de partes de capítulos de algunos libros técnicos.
Cuando hacía esto, sonreía y nunca dejaba de decir socarronamente: “estas
prácticas del pasado”. Literatura ni siquiera sabía bien qué era; vagamente,
también, la asociaba a aquello de “los molinos de viento, el flaco alto y el
gordito simpático” que había visto alguna vez en alguna de sus numerosas
pantallas (¿del televisor?, ¿de la computadora familiar?, ¿de su tabla?, ¿en el
teléfono celular?, ¿en la agenda electrónica que tenía instalada frente al
inodoro de su baño?) La biblioteca de su abuelo (más de tres mil ejemplares) le
parecía algo inconcebible. ¿Cómo se podía leer todo eso?
–Abue, ¿y por qué
leíste tanto en tu vida?–
–¿Tanto? Si yo casi no
he leído nada, m’hijo.–
–¿¡Cómo que no!? ¿Y esa
biblioteca gigante?–
–¡Ojalá fuera gigante!
Es una modesta bibliotequita, Roberto. Me voy a morir sin haber leído ni la
mitad de lo que hubiera querido.–
–Pero ¿cómo, abue? ¿Me
vas a decir que no leíste nada? ¡Si es impresionante la cantidad de libros que
hay aquí…! Esto me hace acordar lo que alguna vez papá me contó en comunicación
en tiempo real y tres dimensiones sobre esos genios del pasado que pasaban su
vida entera leyendo. Por ejemplo, ese escritor uruguayo, o argentino, no
recuerdo, tan famoso…. Borgia creo que se llamaba.–
–¡Borges! Jorge Luis
Borges.–
–¡Ése! Sí… Papá me
contaba que este Borges, solito, leyendo en su casa, aprendió a hablar chino
mandarín. El mismo endemoniado idioma que yo ahora estoy aprendiendo con el
nuevo programa de Linux 45, versión 8.0, y que en realidad no me está
resultando tan difícil. ¿Cómo habrá hecho este fulano sin computadora?–
–Eran otros tiempos,
Robertito.–
–Sí, claro… La verdad
que a veces me pregunto cómo haría esa gente. O el tal Freud, el psicólogo ese,
judío creo, de Suiza me parece, que aprendió a leer español también solito, con
un diccionario. ¿Cómo hacían eso, abue? ¿Eran más inteligentes?–
–¿Más inteligentes?
Mmmm…, no creo. ¿O acaso hoy la gente, o los jóvenes, son más tontos que antes?–
–Bueno…, creo que no.
No sé…, no estoy muy seguro. Yo diría que no, porque hoy nadie necesita ponerse
a estudiar un idioma extranjero solo, en su casa, luchando con un diccionario.
Los programas de e-learning te lo
facilitan todo. En tres meses se puede aprender a la perfección cualquier
idioma. Y para fabricar esos programas no hay que ser muy tontos que digamos,
¿verdad?…–
–Es cierto, ¿no? Yo, te
lo confieso, jamás en la vida usé uno de esos… ¡Soy de otra época! Pero me
parece que son útiles, claro que sí.–
–¡Of course, abue! Yo, que de verdad no me considero ninguna
lumbrera, hablo ya siete idiomas gracias a estos programas interactivos. ¡Son
buenos! Deberías probarlos.–
–¿Y para qué a esta
altura de mi vida, con más de 70 años?–
Bueno, no sé…, para no
estar out. Pero retomando lo que
decíamos: creo que no somos más tontos ahora. No sé si seremos más
inteligentes…, pero no veo por qué seríamos más estúpidos sólo porque no leímos
tanto como ustedes.–
Para el septuagenario
lector, connotado intelectual de su medio, militante de izquierda de toda la
vida, la lectura era una pasión. Si bien no era refractario a la explosión
tecnológica que había visto precipitarse en la segunda mitad de su vida, no se
sentía fascinado por ella. Al contrario, guardaba una cierta distancia con todo
eso. De todos modos, el audífono de última generación que portaba –tecnología
japonesa fabricado en China– le había hecho cambiar bastante su punto de vista
sobre estos aspectos. Ahora sí escuchaba…
–En un tiempo se decía
que “las armas las carga el diablo…, y las descargan los tontos”. Pues bien,
Robertito: con la tecnología llevada a estos extremos como se ve hoy día,
podríamos parafrasear y decir lo mismo.–
–¿Cómo? ¿Las
computadoras también las carga el demonio? ¿Y tu audífono, abue?–
–Eh…, no es exactamente
así, claro…. Quiero decir que….–
–No te justifiques,
abue. Yo sé que ustedes, los de otra generación, nos ven como unos tontos
consumistas, banales, superficiales, a todos los que nos pasamos la vida ante
una pantalla.–
–En realidad, yo no
dije exactamente eso, Robertito. Pero, ¿no hay algo de verdad en ello?–
–Bueno… sí y no. ¿Qué
se podría decir de alguien que se pasa la vida delante de un libro?–
–¡Eso es otra cosa!–
–No sé… ¿Por qué otra
cosa? En todo caso, me parece, es un punto de vista. ¿Es mejor leer o resolver
los problemas con estas máquinas? Y la mujer astronauta que acaba de descender
en ese satélite de Marte, Fobos me parece que se llama, ¿no te parece que es un
avance? Aunque no se lea como en otros tiempos, la gente sigue haciendo cosas
maravillosas…, como tu audífono, por ejemplo. O estos viajes espaciales.–
–Yo sigo pensando que
es mejor leer, Roberto. Te abre otros mundos, otras posibilidades.–
–¿Y acaso la nube de
internet no lo tiene todo? –
–No te lo sabría decir…
No sé.–
–Creo que la idea de la
tecnología te asusta un poco, ¿verdad, abue?–
–Tanto como “asustarme”,
creo que no… Pero definitivamente no soy como los de tu generación, ustedes que
nacieron ya con un chip pegado en el cerebro.–
–¿Y te parece malo eso?–
–¡Qué pregunta! Creo que
es imposible decir que eso sea malo, ¿no? Es distinto, profundamente distinto a
lo que yo viví… Vez pasada leí una encuesta que me hizo reír.
Mientras hablaban, el
abuelo permanecía sentado en su cómodo sillón con apoyabrazos jugueteando con el
control remoto de su pierna ortopédica –última generación, de fabricación
alemana, la cual le permitía caminar a buen ritmo pese a sus dos infartos–, en
tanto Roberto hacía varias cosas: leía mensajes en su teléfono celular,
escuchaba música con sus audífonos y tecleaba en su tabla buscando una
información urgente para un trabajo en la universidad del que le acababan de
avisar en una de sus siete redes sociales, echando cada rato una miradita tanto
a la foto en tres dimensiones de su pareja (la de carne y hueso, no la virtual)
así como a otras donde se veían orgías con lujos de detalle, en tres
dimensiones y con opciones interactivas. Por supuesto, el abuelo no se daba
cuenta de esto último.
–Estaban investigando
sobre los hábitos de la juventud actual– comentó el anciano. –No sé si el
estudio se dedicaba específicamente a la sexualidad o las tecnologías
digitales. Quizá a ambas cosas. Lo cierto es que había una pregunta que se le
hacía a los jóvenes, francamente hilarante.–
–“Hilarante”… ¿Y qué
significa eso, abue?–
–¿¡Nunca escuchaste esa
palabra!?–
–“Que inspira alegría o
mueve a risa”, según el Diccionario de la Real Academia Española en su última
edición. “Que provoca ganas de reír. Por ejemplo: un montaje con lo mejor del
humor negro hilarante y jubiloso”,
según el Diccionario Manual de la Lengua Española Vox. El término proviene del
latín “hilărans”, sustantivo neutro de tercera declinación, cuyo genitivo hace:
hilarantis; es el participio activo de hilarāre, que se pude traducir por “alegrar”
o “regocijar”. Sus antónimos son: “triste”, “serio”, y por si te interesa saber
–perdón por hacerme el erudito, abue–, en polaco se dice “wesoły”, y en
vietnamita “vui nhộn”–.
–¡Por dios, Robertito!
¿No era que hace un instante no sabías lo que significaba esa palabra?–
–Cuando la ibas
pronunciado, activé el decodificador de sonidos, y casualmente toqué las teclas
del polaco y del vietnamita. Por eso, más rápido de lo que ibas diciéndolo,
pude tener esa información. Pero te debo el árbol de sinónimos, que recién
ahora estoy viendo en la pantalla de mi reloj/agenda electrónica: hilarante
significa también gozoso, contento, alborozado, complacido, alegre, satisfecho,
irrisorio, ridículo, grotesco, cómico, absurdo, festivo, risueño, jocoso,
divertido, contento, placentero, jubiloso, jovial…–
–¿Y de dónde tanto
conocimiento, Roberto?–
–De todos estos aparatitos,
abue–, dijo señalando la miríada de equipos que llevaba adosados, sin contar
los que tenía implantados ya en forma fija, dentro del cuerpo.
El anciano quedó
deslumbrado, al mismo tiempo que impresionado, o quizá golpeado, para ser más
exactos. Tanto, que le reapareció el inveterado tic en su ceja izquierda, que
sólo se activaba en circunstancias difíciles, y que inexorablemente estaba
unido y reactivaba el recuerdo de las torturas sufridas en la juventud, cuando
su militancia en el Partido Comunista. Ante cualquier situación emotiva fuerte,
le regresaba. Como ahora.
–Felicitaciones,
Robertito. Veo que estás muy familiarizado con todo ese mundo tecnológico.–
–Así es, abue. Aunque…,
¿por qué felicitarme? Si yo ya nací con todo esto…–
En realidad, para el
anciano intelectual, ese mundo fabuloso de las tecnologías digitales, de la
inteligencia artificial y todo lo que él intuía como “de avanzada”, tenía algo
de mágico, de portento incomprensible…, pero también peligroso. Su preocupación
fundamental, nunca ocultada, era el crecimiento de una cultura no lectora y
acrítica que ya hacía tiempo se había consolidado. Eso, según su parecer, era
un déficit irrecuperable. “¡Un verdadero peligro. Quizá, el peligro más grande
de estos tiempos!”
–Bueno, abue: pero
¿cuál era esa pregunta tan “hilarante” que ibas a contar hace un momento?–
–Aunque te rías,
Robertito, la situación era esta: en esa investigación se le preguntaba a
jóvenes de tu edad qué harían si suena su teléfono celular justo cuando están
haciendo el amor.–
–¿Aha?–
–Y al menos la mitad afirmó
que por supuesto contestaría.–
El nieto guardó
silencio. Esperaba que su abuelo siguiera con el relato; no entendía por qué se
había detenido. Ese silencio lo único que lograba, para Roberto, era volver más
incomprensible la anécdota.
–Abue… ¿y qué tiene de
hilarante eso?–
Más desconcertado aún
quedó el abuelo. No entendía cómo su nieto no reaccionaba airado, o divertido, o
simplemente… ¡no reaccionaba! ante el relato. Para él era inconcebible algo
así. Evidentemente, para Roberto –quizá para todos los jóvenes de su
generación– no. “¿Es que estos muchachos viven sólo para andar manipulando
maquinitas?”, se preguntó acongojado.
Sin dudas había dos
códigos en juego, dos cosmovisiones, dos proyectos de vida. Incluso, proyectos
enfrentados. Eso no quitaba que se quisieran entrañablemente. De hecho,
Robertito había sido criado en gran parte de su infancia por sus abuelos, dado
que sus padres habían marchado al exilio durante la última dictadura que asoló
su país algunos años atrás. Durante ese período el abuelo, en ese entonces más
joven y con mayor energía, había hecho lo imposible para lograr que su nieto
–era el único que tenía– se inclinase por la lectura, por los valores de
criticismo que él levantaba como los más importantes. No entendía que un joven
fuera conformista, apegado al sistema de cosas imperantes, que lo más
importante le resultara tener las máquinas de moda. Para él, tal como alguna
vez lo dijo el ahora ya lejanísimo Salvador Allende del Chile socialista, no
podía entenderse la juventud sin rebeldía, sin irreverencia.
–Hoy día estos jóvenes
parecen viejos. No se cuestionan nunca jamás una cosa. Sólo compran y compran.
¡No saben hacer otra cosa…!–, reflexionaba amargamente. Para él, un amante furioso
de la lectura, era impensable que un estudiante universitario no armara ya
desde su primer año una nutrida biblioteca. Llegó a derramar lágrimas en
silencio viendo que su nieto no se interesaba por las mismas cosas que él: no
leía, no le interesaba la política, sólo pensaba en estar a la moda
tecnológica, aceptaba pasivamente lo que sus mayores le decían…
Pero había algo más que
lo tenía triste, profundamente afligido. En realidad, eran dos cosas. La muerte
de su hija en el exilio, la madre de Roberto (un cáncer fulminante), y el
estilo de vida elegido por su otro hijo, el ingeniero, a quien consideraba
“perdido”. Vladimir Libertario –así lo habían bautizado, aunque el muchacho
prefería hacerse llamar Jimmy–, quien
siempre estuvo en una relación de tensión con el ahora anciano militante.
Vladimir era exactamente la antítesis de lo que su padre –y también su madre,
miembro del Partido Comunista igualmente, hoy ya fallecida– querían. Era,
quizá, como Roberto, pero en un grado superlativo.
Prefería hablar en
inglés y no en español. Se mofaba de los indígenas de su país, miraba el
imperio con profunda admiración reverencial y era un consumidor de tecnologías
de punta infinitamente más exagerado que Roberto. Tenía cuatro chips insertados
(el último, de la más reciente generación, le permitía cambiar de sexo
indistintamente). En este momento vivía en Los Ángeles, y hacía años que no se
comunicaba con su padre. La última vez que nuestro héroe –el anciano militante–
había tenido conocimiento de su hijo ingeniero fue cuando leyó un artículo de
difusión de él, en inglés, donde adoraba la tecnología como nueva deidad,
poniéndola como el elemento que “le hace falta a los países pobres,
subdesarrollados y salvajes del Sur del mundo para salir de su atraso”. Lo que no
le perdonaba era la frase con que cerraba el texto de marras, escrito sin dudas
con saña y con secreta dedicatoria para su padre, quien siempre
regañaba/acusaba a Vladimir por su racismo: “el día que nuestro país se
desarrollará será cuando cada indio posea un teléfono celular inteligente”.
Hoy, años después de escrito ese artículo, en el país había casi el doble de
teléfonos móviles que de habitantes… y el “progreso” no había llegado.
El abuelo era reticente
a ese endiosamiento de la tecnología, pero no la denostaba. El día después de
esta escena que relatamos más arriba, llamó a su nieto a su estudio, y con aire
ceremonial le comentó:
–Robertito querido,
tengo que contarte algo que te va a hacer caer de espaldas.–
–¿Qué cosa es, abue?–
–Bueno…, durante el
exilio de tus padres en Europa, cuando la guerra civil aquí, pasaron cosas muy
desagradables.–
–Aha…–
–Por lo pronto, murió
tu madre.–
–Sí, eso ya lo sabía.
Me lo contaste muchas veces, ¿te olvidaste? De un tumor canceroso en la cabeza,
cuando tenía 35 años. Y también mi papá, las pocas veces que ahora lo veo en la
pantalla, me lo dijo.–
–Bueno, Robertito: de
eso se trata… Tu padre nunca regresó del exilio. Esa persona que a veces te
habla por la computadora no es tu papá de carne y hueso. ¡Es un holograma!–
–¡Ah! ¡Qué bien! Debe
ser el mismo programa que uso yo a veces, cuando no tengo ganas de hablar en
persona aquí, y monto mi holograma. ¿No lo habías notado? Ahora, el verdadero
Robertito está en un motel, abue, con una de sus parejas. Pero si recibe una
llamada por teléfono seguramente contesta. ¿Lo llamamos?–
